Мы все одною мастью нынче крыты,
Для нас для всех перо и тишина,
Благословенны. В книгу лягут рифмы,
Под приговор народного суда.

Мы пишем жизнь, рискуя потеряться,
Средь тысяч строк прославленных отцов.
И нам давно не стоит удивляться,
Похвальной боли лавровых венцов.

Мы пишем в дождь, под молодой луною,
Что нам ветра ведь муза греет нас.
Наши стихи наполнены тоскою,
И листья за окном танцуют вальс.

Живём мы вдохновением игривым,
Из наших уст рождается любовь.
Заставим плакать над рекою иву,
В себя уйдя и заблудившись вновь.

Так вы пишите в вашей правде сила,
И пусть не всем подняться к небесам…
Но тот, кто раньше пробежал бы мимо,
Замрет, услышав ваши голоса.