Мне показала меня осень,
Скользнув по сердцу, ржавым ножом.
Куда бы я взгляд свой не бросил –
В каждой луже мой лик отражён.

И каждый, ветром сорванный лист,
Тлея, шепчет мне в укоризну:
“Всяк, кто сердцем своим не чист,
Не постигнет счастья в жизни!”

А, мне бы хотелось петь об ином,
Наивную песню, утешения ради,
Оттого провинившись сладким вином -
Пою, с пресной слезою во взгляде:

“Пускай, в плечах я сутул и узок,
Пускай, мои щёки не налиты румянцем,
Зато под звучанье небесных музык
Я, обнявшись с землею, вращаюсь в танце!”

Да – вращаюсь! Вращаюсь до рвоты!
И, ни что, казалось бы, меня не страшит,
Только трезвость, бьёт в прежние ноты,
И вновь оглашает пространство души:

“Ты сам себе по крови чужд,
Ведь пред собою ты не честен,
А это - высшее из нужд
Для сердцепенья чистых песен!”