Поэт среди миров... А что-то в этом
трагически-мистическое есть -
еще вчера душа дышала летом,
а нынче - осень...
Морось. Не Бог весть.
Там - мотылек над ландышем кружится,
ковром ложится под кустом роса...
А здесь Поэту хочется - напиться.
Он болен, хмур.
Не верит в чудеса.
Как совместить палитру красок лета
с безволием сентябрьской хандры?
Наверно, просто нужно быть Поэтом,
умеющим
переживать миры.
Меж двух миров не так-то просто выжить.
Не жалуясь и даже не сердясь,
идет Поэт, идет в надежде выпить
под музыку
осеннего дождя...
| 
Главная 
