Там что-то в темном углу Сидит и глядит на меня, Боится моей свечи, Дрожит от ее огня. Лишь блики в глазницах блестят, Мою отражают свечу, Страницы мои шелестят. Я книга. Сейчас я молчу. О, если б я знала, что там Забился в углу поэт, Который только что сам Меня произвел на свет. О, если б я знала, что мне Кричит он истошно: «Молчи!» Тогда б не пылала в огне Обложку обнявшей свечи.
|