Зачем обманывать себя фальшивой красотой, которую купил, сопя, за золотой литой?
Зачем сопеть, зачем блевать за стойкой кабака? Не лучше ль Тьмой повелевать, печали мять бока?
И чёрным жезлом рассекать пурпурный небосвод. Средь звёзд - немая просека. Ажурных знаков свод.
Потом скользить во тишине пусть в лапы Сатане, который, доктором Лурье, вдруг улыбнётся мне.
И молвит вдруг - Да, он не наш - Он - непонятно чей. И вяло чиркнет карандаш - - пометка - для плечей.
Скользну налево к Богу я, что в Райском - вечно спит. - Я Ваш - я песенный баян, раб божий и пиит -
Проснется Бог, зрачок-лимон откроет не спеша -Ах, браты-светы, ты ж не мой, - заблудшая душа-
Скользну тогда чуть выше я, чуть выше куполов. Где тишина стоит, звеня, нет демонов и слов.
Здесь чёрный дом и чёрный стол.
Здесь – чёрная постель.
Здесь от того всегда светло,
что – чёрная метель.
Встречает чёрная весна,
бойниц прицельный ряд,
в дым с башни пущена стрела,
и факелы горят.
3 августа 1992 г. С.- Петербург
|