Ощерился февраль монашеским рассветом… Простынки зимних снов сплетаются в клубок. Неясная печаль с последней сигаретой Истлеет в никуда и шлепнется у ног.
Нащупать табурет, уставиться в пространство, Очерченное вдруг ненужною стеной, Твердить, что все - не так, что будет постоянство, И кто-то в два крыла порхает за спиной
Да сбудутся мечты, рожденные в подушке, И треснет скорлупой кромешная стена. Февраль издох. А вон, у клена на макушке - Костлявая, промокшая, но вечная ВЕСНА.
Главная 
-
