К чему нужна поэту слава, И так устал от суеты. Мои стихи - моя отрава, Пускай другим несут цветы. Зажгу свечу, задвину шторы, Закрою двери на засов. Никто: ни мотыльки, ни воры Не потревожат больше снов. Я то дремлю, то снова грежу, Порой хватаюсь за перо. Но что за рыцарь, если пеший, Забыл коня, зарыл топор. Кому война, кому убийство. Где скрыта правда, видно ложь. А на листе как будто чисто, Ни слова там не разберешь.
|