Пишу для вас сегодня эти строки, Кто как не вы теперь поймёт меня. К моей душе протоптаны дороги, Сквозь стены вод, через дымы огня. Мы все одною мастью нынче крыты, Для нас для всех перо и тишина, Благословенны. В книгу лягут рифмы, Под приговор народного суда. Мы пишем жизнь, рискуя потеряться, Средь тысяч строк прославленных отцов. И нам давно не стоит удивляться, Похвальной боли лавровых венцов. Мы пишем в дождь, под молодой луною, Что нам ветра ведь муза греет нас. Наши стихи наполнены тоскою, И листья за окном танцуют вальс. Живём мы вдохновением игривым, Из наших уст рождается любовь. Заставим плакать над рекою иву, В себя уйдя и заблудившись вновь. Так вы пишите в вашей правде сила, И пусть не всем подняться к небесам… Но тот, кто раньше пробежал бы мимо, Замрет, услышав ваши голоса.
|